Поэт не может без любви,
Среди классических дуэтов,
И Маяковский с Лилей Брик,
И множество других поэтов.

Вот Пушкин вместе с Натали,
Ну как здесь можно без любви,
Любовь у Пушкина в крови,
Он принял смерть из-за любви.

Любовь - локомотив судьбы,
Высоцкий и Марина Влади,
Поэт с гитарою распят,
И жизнь отдал не славы ради!

Поэт и муза неразлучны,
Без вдохновенья нет стихов,
Любовь - не мода, не искусство,
Пока я жив, жива любовь!

Была она музой поэта,
Дарил он подруге стихи,
Но роскошь она обожала,
Такие мирские грехи!

"Когда ты подаришь мне яхту?"
Спросила поэта она,
А он посвятил ей поэму,
Которая ей не нужна!

Но мимо корыстной подруги,
Один бизнесмен проезжал,
Капризных смазливых красоток,
Он больше всего обожал!

И с ним укатила подруга,
Повел он красотку в кусты,
Купил ей и яхту, и виллу,
И сжег он поэмы листы!

Ты романтична, терпелива и умна,
И отражается в глазах твоих весна,
И голос нежный заставляет трепетать,
Ты рождена, чтобы поэта вдохновлять!

И будет ночь в твоих объятиях светла,
От доброты твоей, от ласки и тепла,
Цветы прекрасные распустятся вокруг,
И он поймёт, что ты надёжный, милый друг!

И звёзды будут хоровод кружить в ночи,
В окне твоём растает блеск свечи,
И он как музе посвятит тебе стихи,
И лишь тебе одной признается в любви!

Ты кто, скажи?
- Мечта поэта!
Но это тема для куплета!

Тогда о чём мечтаешь ты?
- О замке дивной красоты!

Но я не герцог, я поэт!
- Тогда молчи, раз денег нет!

Поэт искал свою мечту,
Но встретил вновь совсем не ту!

Поэт не пишет, он поёт,
Как вдохновение придёт,
Когда душа его зовёт,
И тему он себе найдёт.

Поток сознания в тиши,
Есть отзвук из его души,
И отблеск из того огня,
Что так сжигал всего себя.

«Поэт в России больше чем, поэт»,
Но почему, кто даст ответ,
Он что, пророк или святой,
Ответит на вопрос любой?

Нет, он не истины знаток,
И для блатных он не браток,
И в картах он не знает масть,
Но как его боится власть!

Поэта слушает народ,
А убивает лишь урод,
Его на трон венчает смерть,
А по лицу стегает плеть!

И он как мученик живой,
Не проповедник, не святой,
Со ртом завязанным поёт,
И слово правды он несёт!

Чтобы убить поэта навсегда,
Достаточно канонизировать его однажды,
Воздвигнуть памятник, и улицу назвать,
Заставить в школе изучать,
И будет уничтожен он тем самым дважды!

Страшнее нет официоза,
Когда поэта власти признают,
Уродуют, возносят, предают,
И топят в жерле поминального экстаза!

Убить физически,
Затем уже духовно,
Незримо задушив его бескровно,
Но истинный поэт своей державы,
Переживёт в веках
Кошмар любви и бремя славы!

Она была мечтой поэта,
Умна, игрива, хороша,
Ее с собой возил по свету,
Когда в кармане ни гроша!

В тех странах, где они бывали,
Ждал оглушительный успех,
Его стихи вовсю читали,
Цитаты на устах у всех!

Ее любил он больше жизни,
Свои стихи он ей дарил,
И тосковал он по отчизне,
Но КГБ за ним следил!

Когда же вышел он из моды,
Она к другому перешла,
С тех пор уже промчались годы,
Покой душа его нашла!

Поэты разные бывают,
Один велик в расцвете лет,
Другого просто не читают,
Еще есть "бронзовый" поэт!

Такой от славы "бронзовеет"
И отражает солнца свет,
Другой так врет, что не краснеет,
И оскорбляет всех в ответ!

Бывают критики поэтов,
Они зловреднее всего,
Ругают вас они, а сами,
Давно не пишут ничего!

Всех разновидностей поэтов
Пожалуй здесь не перечесть,
Но музам служат все при этом,
Спасибо им, что они есть!

Принёс поэт обычный
К Великому стихи,
«Скажи мне, где ошибки,
И в чём мои грехи?»

В твоих стихах нет перца,
И соли тоже нет,
А хочешь, мой дружище,
Я дам тебе совет?

«Совет приму охотно,
По делу или как?»
Конечно же, по делу,
Зачем же просто так?

В твоих стихах нет правды,
И мыслей тоже нет,
Но ты не обижайся,
И вот тебе совет.

Плохих стихов навалом,
Не каждый ведь поэт,
Ты не пиши их больше,
Таков уж мой совет!

«Мои стихи прекрасны,
Нетленных роз букет!
Завидуешь, однако.
Да сам ты не поэт!»

Один поэт писал поэму,
С большим трудом он выбрал тему,
Но вдруг в душе раздался крик:
«Ты недостаточно велик!»

Болотом хвалится кулик,
Но мир огромен, многолик,
Неизмерим, неисчерпаем,
Когда так много мы не знаем!

Зачем писать потехи ради,
Или для чьей-нибудь услады,
Когда в стихах лишь суета,
Нет мыслей, только пустота?

Дождись прихода вдохновенья,
Ты райских птиц услышишь пенье,
Любовь в душе поёт живой,
И стих польётся сам собой!

Скажи, ты классик, или нет?
Мне интересно, жду ответ.
Ведь ты же много написал,
И книжки опубликовал.

Потом возглавил комитет,
Был знаменитым много лет,
И узнавал тебя любой,
И мы гордились все тобой!

«Когда меня не станет, вот,
Меня забудут через год,
А классик даже сквозь года,
Он актуален, жив всегда!»

Он божьей милостью поэт,
Сертификата только нет,
Зато сомнений целый ком,
Удостовериться нам в том.

А я, поверите, не знал,
Что его Бог поцеловал,
О чём твердил он много лет,
Хотя свидетелей то нет!

Писал стихи он по шаблонам,
И строго следовал канонам,
Сидел подолгу он в тиши,
Но выходило без души!

Другой каноны нарушал,
Поток идей и мыслей шквал,
Девчонки всхлипывали, ах!
Какой накал в его стихах!

А ты пиши себе спокойно,
Без выкрутасов и пристойно,
На все проблемы есть ответ,
И классик скажет: "Ты - поэт!"

Пришёл поэт к коллегам,
Чтобы узнать ответ,
Чтобы ему сказали,
Поэт он или нет?

Он стал читать стихи им,
Все лучшие хиты,
В надежде, что оценят,
Известные киты!

Один сказал: «Ужасно,
Я хуже не видал!»,
Другой сказал: «Прекрасно!
Я полон весь похвал!»

Одна седая дама
Сказала, чуть дыша:
 «Поэзия такая
Не стоит ни гроша!»

Девица молодая,
Что пишет раз в сто лет,
Промолвила, зевая,
«Какой же ты поэт?»

И хором все решили,
Больших сомнений нет,
Без имени и званий,
Конечно, не поэт!

Свои стихи читал он,
То с пафосом, то без,
А про себя подумал,
«Зачем я к ним полез?»

Когда был поэт молодой,
Писал о любви неземной,
Мечтал о правах и свободе,
И власть он клеймил при народе!

Печатал свои он стихи,
Его не любили верхи,
И жил он, как вольная птица,
Ценили его за границей!

Но стал он богат, знаменит,
Хороший имел аппетит,
Наел себе толстое брюхо,
И нет ни таланта, ни духа!

Если ты непризнанный поэт,
Если ты без имени и званья,
И тебя не выпускают в свет,
Ждут тебя одни лишь наказанья!

Как посмел писать ты о любви,
Как посмел писать ты о пороках,
Ты у нас умоешься в крови,
Власти не нуждаются в пророках!

Каждый тебя может оскорбить,
Каждый может плюнуть прямо в душу,
И морально могут раздавить,
Только я не сдамся и не струшу!

Преследовать поэта за стихи,
Используя различные интриги,
Чтоб не писал он больше о любви,
Не издавал на эту тему книги!

Преследовать поэта за стихи,
Чиновники продажные готовы,
Дадут им указание верхи,
И выполнят они команду снова!

Преследовать поэта за стихи,
Любимое занятие в России,
Заставить каяться за мнимые грехи,
Знакомо нам со времени Мессии!

Если лирик пишет о любви,
Значит ловелас он и развратник,
А его любовные стихи
Депутат клеймил одномандатник!

Может сексуальный он маньяк,
Может он отпетый извращенец,
Литрами пьет водку и коньяк,
И вообще, опасный отщепенец?

Прокуроры рады и менты,
Наконец, преступника поймали,
И поэта взяли за стихи,
И разок-другой ошельмовали!

Обыватель может отдыхать,
Никому поэт тот не опасен,
Может он стихи публиковать,
Можешь не читать, коль не согласен!

Ханжа поэзию читал,
Он и ругался, и роптал,
И письма в органы писал,
Где все изрядно переврал!

Читал гражданские стихи,
Казались мерзкими они,
Нашел он грязь, чернуху,
Упадок и разруху!

Читал пейзажные стихи,
Да чуть не помер от тоски,
Лесочки и цветочки,
Ручьи и мотылечки!

Читал стихи он о любви,
Увидел смертные грехи,
Разврат, содом, порнуху,
На все хватило духу!

Может ли стихи писать учитель,
Смеет ли писать он о любви,
Депутат Госдумы - обличитель,
Запретить решил, велел молчи!

Идеолог "Родины" известный,
Проповедник расовых идей,
А фамилия его была Савельев,
А по имени его зовут Андрей!

Может он литературный критик,
Рот решил учителю закрыть,
И хотел заботливый политик,
Интернет поэту перекрыть!

Обвинил поэта он в разврате,
Прокурору гадость настрочил,
Приложил стихи для компромата,
Жизнь сломать учителю решил!

Только все равны перед Законом,
Хватит по понятиям нам жить,
Интернет доступен миллионам,
Будет и поэзии служить!

Неблагодарная Россия,
Зачтутся каждому дела,
Поэтов многих ты сгубила,
В могилу Пушкина свела!

Кому-то царская охранка,
Творить спокойно не дала,
А большевистская Лубянка,
В подвал к расстрелу привела!

Кто пролил кровь, тем Мавзолеи,
Дворцов роскошных череда,
Названья улиц и аллеи,
Музеи, парки, города.

При жизни, если ты художник,
Режимом пущена стрела,
И отрешён Толстой безбожник,
Такому гению хула!

Неблагодарная Россия,
Про убиенных не забудь,
Рукой костлявой смерть косила,
Стреляла Лермонтову в грудь!

Шуберт прожил тридцать лет,
Моцарт тридцать пять,
Сколько гении живут,
Вспомним мы опять.

Ты художник и поэт,
Или музыкант,
Может гений, может нет,
В свой поверь талант.

Гений очень уязвим,
Он весьма раним,
Ведь об этом знать должны,
Те, кто рядом с ним.

Вспомним Пушкина судьбу,
Сколько Блок прожил,
То, что создали они,
Каждый бы хранил!

Кому поэт писал стихи,
Секрет не сваренной ухи,
Любимой, другу или так,
Предмету яростных атак?

Кому стихи он посвятил,
Тому, кто, может, рядом был,
Или поэта вдохновил,
Но он его давно забыл!

Смотрите книгу и журнал,
Где свои образы он брал,
Зайдите даже в интернет,
А муза кто, ответа нет!

Откуда те слова взялись,
И строчки мирно улеглись,
Он получил от звёзд сигнал,
И стих прекрасный написал!

Спасибо солнцу и весне,
Сестре, любимой и жене,
Тем, кто поэта вдохновлял,
И его руку направлял!

Никому неизвестный поэт,
На страничке твой дом, интернет,
Не похож на трибуна-вождя,
Не печатает пресса тебя!

Кто-то скажет тебе, графоман,
Прекрати жалкий лепет, обман,
Ведь тебя не читает народ,
Но идёшь ты всё время вперёд!

Твой удел только несколько строк,
Как отшельник, всегда одинок,
Твои вирши как бархат нежны,
Но они никому не нужны!

Поэт всемирной паутины,
Он пишет разные картины,
Стихи летят по проводам
И их читают тут и там!

Но чаще просто не читают,
И имени его не знают,
Он без похвал и комплиментов,
И не боится рецензентов!

Властям нет дела до него,
Придавят в случае чего,
Причем никто не протестует,
Ведь сам себя он публикует!

Он может книжку издавать,
Чтоб его стали узнавать,
У каждого своя дорога,
Таких поэтов слишком много!

Поэт выходит в Интернет,
Печатать сборник, смысла нет,
За свои деньги издавать,
Друзьям в подарок предлагать?

Всего  лишь несколько страниц,
Для привлечения девиц,
И точно, в этом весь секрет,
Чтобы сказали, он поэт!

Я эти сборники держал,
Почти никто их не читал,
Завоевать авторитет
Скорей поможет Интернет!

Жил на свете человек,
Не философ, древний грек,
Но проснулся в нём поэт,
Рифмы шлёт потоком в свет!

Ему Пушкин не чета,
У него одна мечта,
Что похожа на экстрим,
Стать великим и крутым!

Понял славный наш поэт,
Что идей высоких нет,
В жизни главное пиар,
И высокий гонорар!

Он теперь крутой поэт,
Гонит темы в интернет,
Пишет рецки тут и там,
Автор модных мелодрам!

Знает он, с кем заседать,
Сборник выгодно издать,
Конкурс где идёт какой,
Ведь недаром он крутой!

Поэту показалось,
Что у него талант,
Что Пушкину он равен,
Титан, почти гигант!

И вот он в сборник пишет,
Свою галиматью,
Но критики не слышит,
И шлёт в журнал статью.

Коллеги все смеются,
Открыл наш слесарь кран,
Рекой нетленки льются,
Таков он, графоман!

Успех в поэзии - капризная девица,
Блеск вкусовщины, моды торжество,
В своей тусовке можно появиться,
Но не сказав, не сделав ничего!

Секрет успеха вовсе не в зазнайстве,
Высокомерии поющих депресняк,
Используя шаблонные рифмовки,
Которые нам гонят порожняк!

Воров в законе я не воспеваю,
И на блатные темы не пишу,
И к мастерам хмельного эпатажа,
Я тоже просто не принадлежу.

К любителям сказать коллеге гадость,
Без уважения, я плохо отношусь,
С ехидством вызвать без улыбки радость,
Ударив эпиграммой наизусть!

Я до гола не предлагаю раздеваться,
Про голубых и лесби не пишу,
И против мата тоже возражаю,
Путей проторенных и легких не ищу!

Я не пою кокеткам дифирамбы,
И ловеласов тоже не люблю,
Cказать бы им суровым, крепким ямбом,
Но лучше я красноречиво промолчу!

Скажи, что главное в искусстве,
Кто больше в нём оставил след,
Бедняга, лирик простодушный,
Или напыщенный поэт?

Один талантлив, слишком скромен,
Другой - большой авторитет,
И вклад в искусство так огромен,
Что не прочесть за много лет!

Он славу и удачу любит,
Какой мужчина, сердцеед,
Смотри, он с девочками курит,
И импозантней в мире нет!

Нанёс огромный вклад в искусство,
Остался Пушкин позади,
И женщин он меняет быстро,
Почёт и слава впереди!

Где конкурс, там его победа,
В углу висит похвальный лист,
На телевидение беседа,
А с ним ведущий и артист!

Скажи, что главное в искусстве?
Кто видит таинство во всём?
Один сказал шестое чувство,
Узлы проблем рубить мечом!

Чем измеряем вклад в искусство,
Пока такой линейки нет,
Стихи выходят слишком шустро,
И скоро скажут, ты поэт!

Давно, ещё с времён советских,
От игр пошло совсем недетских,
Любовь к союзам, орденам,
Наградам, званиям, деньгам!

Друг друга сами выдвигали,
Награды, премии давали,
Ты написал стишок, сынок,
Получишь скоро орденок!

И устремились все в союзы,
Ты нацепи медаль на пузо,
Для куража и красоты,
Тогда поэтом станешь ты!

Кого не приняли в литклуб,
Возможно, он немножко глуп,
И даже вовсе не поэт,
Когда сомнений в этом нет!

Он не стал учёным,
Он не стал поэтом,
И теперь не ясно,
Кто же он при этом.

Он писал куплеты,
А нигде не издан,
Только в интернете,
Но никем не признан.

Кто-то из поэтов,
Сам себя назначил,
Написал он много,
А остался пепел!

Кто не защитился,
Тот и не учёный,
Был блестящий физик,
Очень одарённый!

Он теперь учитель,
И даёт уроки,
Пусть решают дети,
Когда выйдут сроки!

Кто не член союза,
Тот и не писатель,
Кто он, в самом деле,
Пусть решит читатель!

Была задета честь поэта,
Скандал с участием жены,
Дуэль под дулом пистолета,
Сбылись пророческие сны!

Убить великого поэта,
Дерзнул насмешливый француз,
Мы не простим его за это,
Его удел среди медуз.

Лицо порочное Дантеса,
И руки, словно держат плеть,
Начало страшного процесса,
В его конце поэта смерть!

Над головою ворон кружит,
И разных версий хоровод,
Злодейство с гением не дружит,
И стал кровавым небосвод!

Цари приходят и уходят,
Одна эпоха за другой,
Пример классический не сходит,
Он на устах у нас с тобой!

Мне строчки вещие явились,
Глубокой ночью, как всегда,
Ещё и птицы не проснулись,
И камнем падала звезда!

Поэт, когда уходит страх,
Кричит о попранных правах,
Смешон тиран, как жалкий вор,
И отменяют приговор!

Когда любовь к тебе придёт,
Поэт, твоя душа поёт,
Ты то вскипаешь, то притих,
И льётся серебристый стих!

Когда природой покорён,
И красотой её пленён,
И запах трав, букет цветов,
И брызги самых ярких слов!

Когда в стихах нет доброты,
В глазах рябит от пустоты,
Холодный и циничный взгляд,
Как из змеи струится яд!

Тот не поэт, а графоман,
Когда он выполняет план,
И скрыт в его стихах изъян,
В них правды нет, один обман!

Когда ты пишешь на заказ,
Рекламный ролик твой экстаз,
И деньги вдохновляют взлёт,
Ты не поэт, а рифмоплёт!

Кто есть поэт, кто не поэт,
Решает время, спора нет,
Ты хочешь, смейся, хочешь, пой,
Определит читатель твой!

О вкусах спорить бесполезно

О вкусах спорить бесполезно,
Кто мягко стелет, кто железно,
Кто ускоряет время бег,
Я не берусь судить коллег!

Судить нельзя категорично,
И это даже неприлично,
Что не твоё, опровергать,
И ничего не предлагать!

О вкусах спорить невозможно,
Что очевидно, а что ложно,
Где парадокс, где чехарда,
Но всё же, спорят иногда!

Не сложившийся поэт

Я не сложившийся поэт,
Пишу уже двенадцать лет,
Свои незрелые стихи,
В них боль, и радость, и грехи.

Когда со временем сложусь,
Скорей всего я улыбнусь,
Прочтя о том, что написал,
Где я ни слова не соврал.

Я всё пишу ещё пока,
И жмёт на клавиши рука,
О том, о чём душа болит,
Пусть мой компьютер сохранит!

Певица и поэт

Поэт любил певицу,
И ей дарил цветы,
Поймал бы и жар-птицу,
Для девушки мечты!

Но ей хотелось больше,
Чем мог ей дать поэт,
Искала парня лучше,
Ему сказала "Нет!"

Поэт стал знаменитым,
Их разошлись пути,
А девушке сердитой,
Достались лишь стихи!

Ушедшая любовь

Она была богата,
А он простой поэт,
Сверкала чаша злата,
Хотя души в ней нет!

И он в неё влюбился,
Хотя всё понимал,
Об лёд напрасно бился,
Лишь горечь он познал.

Они давно расстались,
Прошло немало лет,
Стихи его остались,
Весьма простой сюжет.

В итоге оказалось,
Из тех, кто с нею жил,
И с кем она встречалась,
Лишь он её любил!

Придворный поэт

Жил у султана бард, поэт,
Он пел рулады много лет,
Но с ним несчастный случай был,
Поэт служанку полюбил!

О том написана поэма,
Была служанка из гарема,
Султан впал в ярость сгоряча,
Послал к поэту палача!

Работу выполнил палач,
Что здесь поделать, плачь, не плачь,
Суровым было наказанье,
Другим поэтам в назиданье!

Поэт дух быстро испустил,
И тут султан его простил,
Но слишком долго шёл ответ,
Когда придворным был поэт!

Непризнанные авторы

Непризнанные авторы,
Художники, поэты,
Вы обрели свободу,
В просторах интернета.

Один картины пишет,
На сайте размещает,
Другой стихи, поэмы,
Никто их не читает!

В стихах надежды, мысли,
В картинах ваши грёзы,
А рядом на обложках,
Мелькают кинозвёзды!

Когда ты на экране,
То рейтинг твой взлетает,
А тех, кто не медийный,
Никто и не узнает!

Кому-то быть известным,
Кому-то кануть в лету,
Фортуна улыбнётся,
Не каждому поэту!

В усталом сердце бил родник

Поэта музы не ценили,
И предавали, не любили,
Того, что нету, не лови,
А он мечтал всё о любви!

Он то терял, то обретал,
Покоя сытого не знал,
В усталом сердце бил родник,
И новый замысел возник!

Рождались новые стихи,
Как ароматные духи,
Но нервы, словно провода,
Горит далёкая звезда!

Поэт влюблён был постоянно

Поэт влюблён был постоянно,
Меняя девушек желанных,
Сперва с одной, потом с другой,
Таков был цикл его простой.

Они дарили вдохновенье,
И приносили облегченье,
Стихи менялись и сюжеты,
Уж таковы они, поэты!

Одной он стих свой посвятил,
С другой интрижку закрутил,
И было всё вполне серьёзно,
Ведь если хочется, то можно!

Ты был удачливый поэт

Ты был удачливый поэт,
Стихи печатал много лет,
Девчонки бегали гурьбой,
И увивались за тобой!

Воспел слащавую попсу,
Любовь и девичью красу,
Где было слишком много слёз,
Цветов, душистых белых роз!

Но вот стал стар, какой кошмар,
Упал в три раза гонорар,
Растёт и шея, и живот,
Тебе не смотрят больше в рот!

Не пишешь больше ты попсу,
Не пожираешь колбасу,
Сел на диету, пьёшь кефир,
Твой статус - творческий сортир!

Писатель и поэт

Встретились на отдыхе
Писатель и поэт,
"Как пишется, дружище?",
- Пока успехов нет!

Раз написал я пьесу,
И в театр отослал,
Так режиссёр ругался,
Когда её читал!

А я пришёл в редакцию,
Стихи свои принёс,
Наговорили гадости,
Едва их перенёс!

Сплошные шарлатаны,
В редакциях разбой!
Какие графоманы?
Мы гении с тобой!

Вот так они и жили,
Писатель и поэт,
Труды их размещали,
Лишь сайты в интернет!

Поэт в интернете

Поэт сидит один в тиши,
Куплеты пишет для души,
Найдёт стихи поисковик,
И все поймут, что он велик!

Бывает, нет совсем идей,
Но ведь не спросишь у людей,
Тогда наступит ступор,
Но выдержит компьютер!

Он графоман, он пишет бред,
Но остаётся где-то след,
Не только в этом споре,
А в сквере на заборе!

И на далёком сайте,
Его стихи читайте,
Печальней нет на свете,
Поэта в интернете!

Цветёт он словно роза,
Когда есть отзыв в прозе,
Особенно хороший,
Ведь критик наш не строгий!

Поэт влюбился в поэтессу

Поэт влюбился в поэтессу,
Как принц в красавицу принцессу,
И начал ей стихи писать
И их по почте посылать.

В них признавался он в любви,
Ведь в сердце пели соловьи,
Она давай критиковать,
Ошибки в тексте отмечать.

Тогда обиделся поэт,
Для милой он писал куплет,
Чтоб нежным слогом удивить,
Он много лет мечтал любить!

Не получилось ничего,
Она лишь ранила его,
Когда стихи лишались веса,
То не подходит поэтесса!

Муж для поэтессы

Нужен муж для поэтессы,
Как к столу деликатесы,
Чтоб готовил ей обед,
Ни художник, не поэт!

Он не должен ей мешать,
По ночам стихи писать,
Заводить порой романы,
Нарушать другие планы!

Должен он женой гордиться,
Ни за что не разводиться,
Не жалеть, что он женат,
Даже если он рогат!

Где найти такого мужа,
Не в тайге, ни в грязной луже,
А в провинции глухой,
Есть старик один хромой!

Он живёт себе в избушке,
Померла его старушка,
И остался он вдовец,
Вот таков наш молодец!

Поэтесса и поэт

Шли поэтесса и поэт,
И им светил лишь лунный свет.
"Я рождена быть поэтессой,
А ты кутила и повеса!"

Высоцкий тоже много пил,
Зато народ его любил!
"Ты не Высоцкий, дорогой,
А так, пошляк, Господь с тобой!"

Я видел разных поэтесс,
И очень скромных, и принцесс,
Но никогда не обобщал,
А очень многих уважал!

Рецензий много пишут им,
Один грешок есть у мужчин,
Что рады даму подцепить,
И поскорей приворожить.

"Я знаю этих мужиков,
Чуть улыбнёшься, он готов!"
Я знаю многое про дам,
Что говорят нам дам, не дам!

"Тебе, коллега, я не дам,
А почему, ты знаешь сам!"
Шли поэтесса и поэт,
И спор их длится много лет!

Аврал, в эфире поэтесса!

Когда в эфире поэтесса,
Кругом поклонники-повесы,
И много пишут ей рецензий,
Где похвальба и нет претензий!

Она со многими флиртует,
Кого-то жалует, балует,
Кому-то мило улыбается,
А с парой юношей встречается!

И в этих играх много шалости,
Любви, конечно, нет и малости,
Зато раздолье для поэтов,
Что пишут нежные куплеты!

Для вдохновенья поэтессы

Для вдохновенья поэтессы
Необходим поэт-повеса,
Чтоб мог ухаживать красиво,
Чтобы она была игрива!

Чтоб после вкусного обеда,
Продлилась долго их беседа,
И были б тонкие намёки,
Исчезли страхи и упрёки.

И всё пойдёт у них на лад,
И каждый встрече будет рад!
А как же спросите стихи?
В любви все женщины глухи!

Легко поэта искусить

Поэты сами искушают,
Когда стихи свои читают,
И льётся песня без конца,
Смущая женские сердца.

Поэт влюбляется охотно,
Ведёт себя вполне свободно,
Словно вальяжный джентльмен,
А с музой даже без измен!

Легко поэта искусить,
Пустяк для женщины красивой,
Но если хочешь быть счастливой,
Его попробуй полюбить!

Муза радости моей

Исписавшийся писатель,
Баснописец и поэт,
Отдыхай себе спокойно,
Раз идей хороших нет!

А совсем ещё недавно,
Ты строчил как пулемёт,
И писал то про парашу,
То стихи про сладкий мёд!

Где ты, нимфа вдохновенья,
Муза радости моей,
Жду тебя я с нетерпеньем,
Приходи ко мне скорей!

Одеколон или духи?

Писал стихи он в интернете,
Скажи, поэзия ли это,
Где лишь рифмовка, где стихи,
Одеколон или духи?

Он выиграл конкурс, есть диплом,
Завален книгами весь дом,
Сравнили с кем-то из больших,
Хотя всё ходит в молодых!

Одни считают, это класс,
Другие - дать за это в глаз,
Так где же истина лежит,
Где тест, что всё определит?

Критик-теоретик

Он ведал всё почти о рифмах,
И о стихах судил он в цифрах,
Статистику в процентах знал,
Стихов, однако, не писал!

Критиковал других поэтов,
И делал умный вид при этом,
Легко понять, где был секрет,
Он теоретик, не поэт.

Такого критика спускали,
Когда на жертву нападали,
Он волком вцепится в поэта,
И съест беднягу, как котлету!

Ветер вдохновенья

Поймаю ветер вдохновенья,
Того, что жду я с нетерпеньем,
Его пока прекрасней нет,
В моей душе оставит след.

Приходит ночью или утром,
Он жжёт огнём, как Камасутра,
У вдохновенья краткий срок,
Прольётся он потоком строк.

И муза мне на ушко пела,
Меня зажечь она успела,
Огнями ветра моего,
Сама не ведая того.

Стимул для поэта

Один поэт был алкоголик,
Другой, простите, наркоман,
Так это что, закономерность,
Случайность, может быть, изъян?

А может быть, поэт нормальным,
Не пить, не драться, не кутить,
Не соблазнять замужних женщин,
Не хулиганить, не курить?

Для вдохновенья нужен стимул,
Вы сразу спросите, какой?
И я отвечу вам игриво,
Вы не поверите, любой!

Когда таланта не хватает

Когда таланта не хватает,
Пиар скандальный помогает,
Подрался с кем-то, и тогда,
Сверкнёт лучом твоя звезда!

О том по ящику покажут,
И в жёлтой хронике расскажут.
Поэт в милиции сидит!
И он велик и знаменит!

Его начнут публиковать,
И повсеместно узнавать,
А если б он ни с кем не дрался,
То в неизвестности б остался!

Поэт и в Африке поэт

Поэт и в Африке поэт,
Когда он подан на обед,
Где превратят его в балык,
Или зажарят как шашлык.

Его поджарили как Кука,
За что ему такая мука?
Удар пришёлся прямо в лоб,
И получился эскалоп!

Ему за вкусные стихи
Тотчас отпустят все грехи,
Кого-то даже пронесёт,
Хоть этим пользу принесёт!

Поэтка и поэт

Шли блондинка и брюнет,
То поэтка и поэт,
Шли и что-то сочиняли,
Строчки нежные писали,
Глазки парочки сверкали,
Голоса не умолкали.
Догадайтесь, кто кому,
Что писал, и почему?

Отчаянный поэт

Один отчаянный поэт,
Искал он музу много лет,
Хотел найти свою жар-птицу,
Чтобы без памяти влюбиться.

Свою жену считал обузой,
Искал для вдохновенья музу,
Но было это так не просто,
Нашёл себе он вертихвостку.

Но вертихвостка не жар-птица,
Он перепутал всуе лица,
Ошибку не топил в вине,
Вернулся вскоре он к жене.

Мечта погибла голубая,
Мораль стиха была такая,
Поэт, как витязь на коне,
Не изменяй своей жене!

Раздумья поэта

Луна взошла, поэт не спит,
Он за компьютером сидит,
Под жуткий лай дворовых псов,
Он ищет темы для стихов.

Ему не надо притворяться
И он не хочет повторяться,
И так бывает каждый раз,
И он в раздумье сейчас.

Жить очень трудно, не любя,
Сжигать по капельке себя,
Найти бы тему для стихов,
Где мыслям тесно среди слов.

Вот мимо девушка прошла,
И мысль новая пришла,
Теперь скорей её лови,
О бесконечности любви!

Поэт не должен славить власть

Поэт не должен славить власть,
И на колени к ней упасть,
И быть прислужником у ней,
Курить чиновникам елей!

Его удел критиковать,
Властителей изобличать,
Писать пародии на них,
Наполнив смехом горький стих!

Поэт не должен гладить власть,
Чтоб на крючок к ней не попасть,
А тот, кто гимны пишет ей,
Тот не поэт, а фарисей!

Поэт с народом в трудный час,
И боль в душе его сейчас,
Он идеалы не предаст,
И руку слабому подаст!

Народная любовь

Жили были два поэта,
Был один из них с приветом,
Сколько счастья не лови,
Всё писал он о любви.

А другой серьёзный малый,
Он поэт уже бывалый,
Сильных мира воспевал,
И успех большой познал.

Заседал он в комитетах,
А который был с приветом,
Только время зря терял,
Красоту лишь воспевал.

Впрочем, судьи были строги,
Подвели они итоги,
У бывалого есть слава,
Знаменит на всю державу!

Он народный депутат,
Кавалер больших наград,
А другой без орденов,
Лишь народная любовь!

Поэт, в стихах воспевший власть

Один поэт, герой труда,
И на груди блестит звезда,
Его в президиум зовут,
И на руках его несут.

Герой в учебники вошёл,
Ему всё время сладкий стол,
Он классик наш и депутат,
И грудь теснится от наград.

Но он все годы славил власть,
Хоромы в центре, кушал всласть,
А тот, кто власть критиковал,
Одни лишь сроки получал!

Великий и всенародный поэт

Поэт бывает всенародный,
Хотя он часто несвободный,
И пишет то, что хочет власть,
И ей подыгрывает в масть.

Его и в школе изучают,
И наизусть чтецы читают,
Ему и слава, и почёт,
И власть в президиум зовёт.

А кто другие пишет тексты,
И в них зовёт народ к протесту,
Тому темница и позор,
И вызывает прокурор.

Он часто рано умирает,
Тогда его и власть признает,
И скажет через много лет,
Какой великий был поэт!

Прикормленный поэт

Один прикормленный поэт,
Ручным был, как собачка,
В награду толстенький журнал,
Госпремия и дачка!

Ему сказали наверху,
«Даёшь патриотизм,
Идеологию вперёд,
Пиши про коммунизм!»

Он неугодных предавал,
И ждал их эшафот,
И был готов служить властям,
Великий патриот!

Поэт не ходит на приём,
Не просит «Дайте мне!»,
Его удел творить, писать,
Поэмы в тишине.

Прощай, прикормленный поэт,
К тебе уже вопросов нет,
Давно мертво искусство,
Где продаются чувства!

Расчётливый поэт

«Поэтом можешь ты не быть,
Но гражданином быть обязан!»
А как мне быть, когда с семьёй,
Я обязательствами связан?

К тому же, бизнес у меня,
Его терять мне очень жалко,
На митинги я не хожу,
А то ОМОН ударит палкой!

Однако лучше не писать,
Про недостатки и пороки,
Иначе наш Басманный суд
Мне отбывать назначит сроки!

А могут даже и убить,
Такие случаи бывали,
Я про цветочки напишу,
Чтобы издатели отстали!

Прославленный поэт

Ты был прославленный поэт,
И выходили книжки в свет,
Ты шёл, а девушки гурьбой,
Бежали долго за тобой!

А ты садился в лимузин,
И гордо ехал в нём один.
Заслуги, слава, ордена,
Но есть на всё своя цена.

Ты гибким был, как фторопласт,
И если власть сигнал подаст,
То словно пёс сторожевой,
Ты за неё кидался в бой!

Но если пишешь на заказ,
То от вранья мутнеет глаз,
А если в рифмах правды нет,
Ты просто умер как поэт!

Стихи для рекламы

Поэт писал стихи к рекламе,
А не к своей прекрасной даме,
И стал богат и знаменит,
Кто жить умеет, победит!

А тот, что сборники писал,
В своём кругу известным стал,
А в том кругу пять человек,
Причём здоровых, не калек!

Не учи писать поэта

Его стихи писать учили,
У тех поэтов, что любили,
Как овладел он их секретом,
Стал подражать другим поэтам,
Себе сломал и стиль, и слог,
И вот последовал итог,
Теперь стихи писать не мог!

Поэты вечно ищут музу

Поэты вечно ищут музу,
Но иногда садятся в лужу,
Пристал к девчонке молодой,
Однажды дедушка седой!

И говорит ей: «Я поэт!
Уже я прожил много лет,
Тебя в стихах увековечу,
Деньгами, хочешь, обеспечу?»

«Меня ты хочешь, дед, купить,
А ты умеешь, хоть любить?
Ведь мы с тобою далеки,
Мои запросы велики!»

Опешил дедушка седой,
Трясёт своею бородой,
Видать, для старого козла,
Такая ноша тяжела!

А муза ищет мужика

Поэты вечно ищут музу,
Как будто нет другой обузы,
А муза ищет мужика,
А поэтесса простака,
Порой кишка у нас тонка!

Но кто же в этом виноват?
Пусть нам поможет адвокат!
Для музы мы стихи творим,
И о любви ей говорим!

Но жизнь сложнее во сто крат,
Чтоб убедить своё начальство,
Занять вакансию в посольстве,
Супругу ищет дипломат!

На свете жил один поэт

На свете жил один поэт,
Писал стихи он много лет,
Искусством образным своим,
Давал пример он молодым.

Ему сказали, и не раз:
«Братан, что сделал ты для нас?
Зачем ты пишешь ерунду?
Ты прекратил бы гнать пургу!»

«Ведь ты не входишь в наш союз,
Где обитает царство муз.
Ты не поэт, а графоман,
В стихосложении профан!»

«У нас признание, успех,
Ты вызываешь только смех!
Зачем смущаешь ты умы?
Поэты - это только мы!»

Но был всегда один ответ,
Послал подальше их поэт.
Он мог и круче их послать:
«Не вам решать, что мне писать!»

Полна поэзия секретов

Полна поэзия секретов,
Ты приоткроешь их слегка,
Поэт всё время ищет музу,
А муза ищет мужика!

Один строчит одни шедевры,
И в неизвестности сидит,
Другой стихов почти не пишет,
Зато богат и знаменит!

Ещё одна глава в поэме,
Где всё так тонко сплетено,
Что будет с нами и с Вселенной,
Но знать нам это не дано!

Поэт хорош, когда он мёртв

Искусству нужен список жертв,
Поэт хорош, когда он мёртв,
Тогда его легко читать,
Публиковать и издавать.

И говорить, как он хорош,
Но в похвальбе сплошная ложь,
Элиты чванство и кривляк,
Где на ура любой пустяк.

Когда поэт, однако, жив,
Он неудобен и строптив,
Зачем его публиковать,
Куда удобней злобно гнать.

Всё стало на свои места,
И лесть, и ложь была пуста,
А там посмотрим, поглядим,
Большой талант неумалим!

Поэты долго не живут

Поэты долго не живут,
А если прожил много лет?
Ответ простой -
Ты не поэт!

Высоцкий умер молодым,
Есенин тоже не седым,
А ты всё жил, да процветал,
К тому ж ещё стишки писал!

Вот если б ты упал с копыт,
А не коптил бы, трезв и сыт,
Тогда конечно, спору нет,
Всем стало б ясно - ты поэт!

Зачем вы пишите стихи?

Зачем вы пишите стихи,
Они неряшливо плохи,
Когда есть Пушкин, Байрон, Блок,
Кто тот читатель ваших строк?

Поэт, ведь он почти пророк,
Судьбу он пишет между строк,
Познать причину бытия,
Читайте классику, друзья!

Я не классический поэт,
Больших амбиций вовсе нет,
Не за какие-то гроши,
Пишу я только для души!

Да, есть читатель у меня,
Почти такой же, как и я,
Ведь сам писательский процесс
И вызывает интерес!

Твои стихи читал разок

Зашёл я как-то в Интернет,
Смотрю - стихи, ты что, поэт?

- Пишу стихи, но не поэт,
- Тебе понятен мой  ответ?

Нет, ты резину не тяни,
А всё же лучше поясни.

- Поэт - Высоцкий, Пастернак,
- А я любитель, просто так.

- Пишу я только для души,
- Насколько плохо, сам реши!

Твои стихи читал разок,
Ты не кокетничай, дружок!

И сам себе он режиссёр

Поэт в стихах и сценарист,
И исполнитель, и артист,
И сам себе он режиссёр,
И самый строгий прокурор!

Он и редактор, и солист,
А иногда и пародист,
Когда портрет он пишет свой,
То сам смеётся над собой!

Такие нынче пироги

Один поэт писал стихи,
Но люди были к ним глухи,
Ведь им нужны лишь имена,
Как садоводам семена.

Другой писал лишь на заказ,
Карьеру делал всякий раз,
Ему и слава, и почёт,
И гонорары круглый год.

В его стихах полно цитат,
Чужими мыслями богат,
Такие нынче пироги,
А ты включи свои мозги!

Если ты поэт

Если ты поэт и автор слов,
Почему нет сборника стихов?

- А скажи, кто будет их читать,
- Станет издавать и покупать?

Если просто взять, друзьям раздать,
То не надо будет продавать.

- У моих друзей есть Интернет.
- Взял и прочитал, и весь ответ!

Поэтам Интернета

Поэты Интернета,
Настанет скоро лето,
Поедете на юг,
Отыщите подруг.

И зазвенят стаканы,
Завяжутся романы,
Появятся стихи,
Про сладкие грехи.

Про горькие измены,
Напишите поэмы,
А кто стихов не пишет,
Тот воздухом пусть дышит!

Издание сборника стихов

Я слышал, ты стихи издал?
И сборник свой презентовал?
На это ведь нужна сноровка,
Собралась целая тусовка!

- На книгу средства я искал,
И долго деньги собирал,
И думал, что она проскочит,
Теперь никто читать не хочет!

Скажи мне, классик, я поэт?

Скажи мне, классик, я поэт?
Ты не томи, мне дай ответ,
Мне интересно это знать,
Великим кто не хочет стать?

Уже есть сборник у меня,
А в нём хвалебная статья,
В большой журнал я приглашён,
Тираж почти что миллион!

- Твоим успехам очень рад,
Ты по перу почти собрат,
Но кто ты есть, решит народ,
А не поклонниц хоровод!

Поэт-самоучка

Он подражал рок-музыкантам,
И восторгался их талантам,
И сам попробовал писать,
Теперь его не удержать!

Без всякой школы и теории,
Он пишет разные истории,
Он никому не подражает,
В сети стихи его читают.

Стихи неизвестного поэта

Он не любил притворной лести,
И вот остался неизвестным,
Те, кто читали, восторгались,
Однако критики ругались.

Его читали в Интернете,
Где пишут вольные поэты,
Где раскрываются секреты,
Из жизни брал свои сюжеты.

Была и темы новизна,
И откровенность, глубина,
Ах, как порой они прелестны,
Стихи поэтов неизвестных!

Поэт, ты не обязан

Поэт, ты не обязан,
Писать на злобу дня,
Любовь куда прекрасней,
И больше в ней огня.

Но если сердце бьётся,
Выстукивая шаг,
Гражданский стих прольётся,
Пусть реет, словно флаг!

Не называй поэта Бог

Не называй поэта Бог,
Хоть он актёр,
Рок-музыкант,
И потрясающий талант.

Поэт как все, не идеал,
Лукавил, дрался, выпивал,
Как было сказано в эфире,
Не сотвори себе кумира.

Не говори поэту Бог,
Порой стихи духовный смог,
Хоть велика их в жизни роль,
А дым рассеется, и ноль!

Он никакой тебе не Бог,
К себе он не был слишком строг,
Но ты прости ему грехи
За бесподобные стихи.

Здесь жил поэт

Поэт в деревню приезжал,
Подолгу жил, стихи писал,
И здесь теперь мемориал,
Где я табличку прочитал.

«Здесь жил поэт, писал стихи,
Они не радуют, плохи,
Могу совет хороший дать,
Что вам их лучше не читать!»

Поэт, кто пишет всякий бред

Поэт, кто ходит в Интернет,
И часто пишет всякий бред!

Приятно мне, когда любой,
Смеяться может над собой!

Ему казалось, он поэт

Ему казалось, он поэт,
И гнал в эфир он всякий бред,
Смеялись критики над ним,
Но автор был неумолим.

И вот однажды он в тиши,
Услышал Пупкина стихи,
И понял он, что не поэт,
Писал он глупость много лет.

Он над столом в свой кабинет,
Повесил Пупкина портрет,
Но выход для себя нашёл,
Писал стихи он только в стол.

Теперь он правильный поэт,
И у него авторитет.
Чтобы успех случился твой,
Умей смеяться над собой!

Поэт, которого не знают

Поэт, которого не знают,
Не издают и не читают,
Но есть страничка в Интернет,
А может быть, его и нет?

Но ведь стихи то существуют,
Воображение волнуют,
И кто захочет, их прочтёт,
И смысл оценит, и поймёт.

Не помнят многих тех поэтов,
Что жили ранее на свете,
Одни из них дошли до нас,
Но не читают их сейчас.

Небесный алгоритм

Что ни поэт, то гений,
А может быть, и нет,
Возможно, что рифмовщик,
А вовсе не поэт.

Писал стихи на мате,
Прелестный эпатаж,
Строчил на автомате,
Где главное - тираж!

Стихи, когда всё слито,
И чувства, текст, и ритм,
Как формула Эйнштейна,
Небесный алгоритм!

Полёт души и мысли,
И буря, и экстаз,
Ты повторял те строчки,
Шептал, причём не раз!

Где гений, тьма сомнений,
Вопросы, да и нет,
Лишь смена поколений,
Возможно, даст ответ.

Гений высшей категории

Он гений высшей категории,
И с ним была одна история,
Он начал вдруг писать стихи,
Казалось, вроде не плохи.

Какие славные поступки,
Не Пушкин он, но и не Пупкин,
Он написал роман в стихах,
И в миг расцвёл, как на дрожжах.

Потом запел он под гитару
С одной красавицей на пару,
А две девчонки - это группа,
А три - как в театре, уже труппа!

Его повсюду узнавали,
Везде с почётом принимали,
Он стал известен, знаменит,
Из бронзы бюст ему отлит!

Успешный литератор

Успешный литератор,
Признание, тираж,
Поклонницы, тусовки,
Кураж и эпатаж.

Он стал неуловимым,
Взять интервью нельзя,
Маринина, Акунин,
Теперь его друзья!

Сравнили с Достоевским,
Булгаковым, Толстым,
Есть чёрный внедорожник,
Он стал почти крутым!

Штампует свои книги
Со скоростью станка,
Донцова отдыхает,
У ней кишка тонка!

И процветает бизнес их

Поэт стишата всё куёт,
Издатель быстро издаёт,
А магазин их продаёт,
Читатель всё это съедает,
И всех троих обогащает,
И процветает бизнес их,
А вы порадуйтесь за них!

Маленький писатель,
но большой поэт

Он маленький писатель,
Зато большой поэт,
Романов не напишет,
Хоть ждите много лет.

А ценятся романы,
Читатели их ждут,
Зато стихов навалом,
Но их не издают.

Должна быть толстой книга,
Чтоб в поезде читать,
Роман как раз подходит,
Удобно засыпать!

Гениальность старого поэта

Может ли быть гениальным поэт,
Тот, уж которому так много лет?
Есть у меня и готовый ответ,
Я полагаю и думаю, нет!

Быть гениальным может лишь молодой,
Тот, что рождён под счастливой звездой!
Старый из жизни куплеты берёт,
А гениального небо ведёт!

О поэзии рубаи и хокку

Я не пишу рубаи,
Я в них не понимаю,
Не сочиняю хокку,
Пишу в куплетах строки,
Ищу в любви истоки.
Поэты просто люди,
А вовсе не пророки.

Но иногда бывает,
Что попадают в точку,
Когда в стихи вложили,
Они души кусочки.

Если стих стучится в сердце

Если пар в котле скопился,
Его надо выпускать,
Если стих стучится в сердце,
Его надо написать.

Это значит, стих созрел,
В голове твоей засел,
Ты пиши его скорей,
Лень свою преодолей!

Мысли в куплетах

Поэту церковь не нужна,
Чтоб обратиться прямо к Богу,
И пусть шагает он не в ногу,
Но мысль в куплетах быть должна!

А если мыслей в тексте нет,
И в нём отсутствует сюжет,
Тогда стихи одна вода,
Хитом не станут никогда!

Чуткая антенна

Поэт как чуткая антенна,
Сигналы ловит из Вселенной,
Придёт из космоса сигнал,
Чтоб он скорей о нём узнал.

И он напишет сразу строчку,
И попадёт он прямо в точку,
И будет отклик и ответ,
Сильнее слова правды нет!

Импульс Вселенной

Импульс Вселенной
Дошёл до поэта,
И отразился
В катренах сонета.

В целом поэт,
Хоть он и не Шекспир,
Но отражает
Эпоху и мир.

Импульс Вселенной
В мозгу затухает,
Если же автор
Его не поймает.

Как я начал писать стихи

Я слушал рок-бардов,
Хотелось летать,
Под этим влияньем,
Я начал писать.

Мой первый учитель,
Пожалуй, был Цой,
И солнце, и звёзды,
И ночь надо мной.

Потом были Кинчев,
БГ и Шевчук,
Я слышал шум ветра,
Внутри сердца стук.

Я им благодарен,
Учили меня,
И мне подарили
Частичку огня!

А Пушкин великий
На всё посмотрел,
И долго смеялся,
Он это умел!

Как поэт искал работу

Искал работу он поэта,
Причём не делал в том секрета.
«Ищу работу, я поэт,
Такой вам требуется?» - Нет!

- Нам нужен грузчик и печник,
И на полставки истопник.
Охранник нужен и рабочий,
Причём последний срочно очень!

Поэт в редакцию пошёл,
Но там работы не нашёл,
Его не радовал ответ,
Он понял, что работы нет!

В чём сила поэта?

Скажите, ребята,
В чём сила поэта?
Но те промолчали,
Не слышно ответа.

«Он вовремя умер»,
Ответил один,
«А был неприметный
Такой господин».

Да, смерть привлекает
Внимание сразу,
Так хочется вспомнить
Какую-то фразу.

А сила поэта
При жизни была,
Но слава лишь после
К нему приплыла.

До этого просто
Его не читали,
И что написал он,
Конечно, не знали.

Ушедшим поэтам

Скажи, Россия, как же ты,
Своих поэтов убивала,
При жизни ты их отвергала,
Чтоб монументы изваять,
И после смерти прославлять?

Какой прекрасный Мандельштам,
И Гумилёв такой прелестный,
И тот погибший неизвестный.
Воздать бы должное делам!

Спросить бы лучше палачей,
И злобных авторов речей,
Что власти страстно потакали,
И Пастернака исключали.

В созвездье проклятых отцов,
Всегда любили мертвецов,
В пути кровавом, бесконечном.
Прошу вас, помните о вечном!

Стихи не пишут в темноте

Стихи не пишут в темноте,
Мне срочно нужен свет,
Пока искал я свой фонарь,
А мыслей уже нет!

Исчезли мысли в темноте,
Их больше не найти,
Осталось только солнце ждать,
Другого нет пути!

На вечере поэзии

Встретились приятели,
На вечере поэзии,
Они стихи писали,
Но оба без претензии.

Один сказал другому,
Развеяв все сомнения,
Пишу я очень много,
Когда есть вдохновение.

Я стихоплёт немножко,
В основе только лирика,
А ты всё обличаешь,
В тебе талант сатирика.

- Да, есть во мне, конечно,
Задатки графомана,
Но всё пишу я честно,
Лишь правду, без обмана!

На вечере поэзии,
Они стихи читали,
Им хлопали две бабушки,
А две других скучали!

Ты помнишь, как у Пушкина?

Собрались два поэта,
Давай стихи читать,
Но стал один другого,
Во всю критиковать!

- Ты помнишь, как у Пушкина?
Его обязан знать!
А то, что ты, друг, пишешь,
Без слёз нельзя читать!

Но я простой любитель,
Пишу лишь для души!
- А Пушкина поэмы,
Смотри, как хороши!

Ты сам, дружок, не Бродский,
Несёшь один лишь бред,
А Пушкин, он, конечно,
Великий был поэт!

Они стихи твои читали

Они стихи твои читали,
И кто смеялись, кто рыдали,
И все сказали: «Ты поэт»,
Раз равнодушных к текстам нет!

А если б просто прочитали,
И ничего бы не сказали?
Тогда держись, поэт, беда,
То не стихи, а ерунда!

Поэт бывает знаменит

Поэт бывает знаменит,
Как будто в бронзу он отлит,
И пусть не пишет он давно,
Стихи, как сладкое вино.

Вина давно в бокале нет,
Зато есть пепел сигарет.
Ты знаменит, известен, нет?
Тогда какой же ты поэт?

Да, есть поэт, не знаменит,
Не на виду, но вглубь глядит,
Он пишет тихо, в Интернет,
В пути он ищет свой ответ.

Поэт и власть

Поэт, для власти ты опасен,
И как бы не был ты прекрасен,
Во всей красе небесных струн,
Не нужен ей живой трибун.

Кому тюрьму она готовит,
О ком безжалостно злословит,
Ей лишь бы раньше был убит,
Растоптан, сослан, позабыт.

Но он пробьётся сквозь преграды,
Речей напыщенных каскады,
Взлетит салютом над толпой,
Живой, влюблённый, молодой!

Он написал два-три стишка

Поэт всё время что-то пишет,
Но важно, кто его услышит,
Один всё время пишет в стол,
И на весь мир он сильно зол.

А кто-то только слез с горшка,
И написал два-три стишка,
Ему хороший дан пиар,
И слава есть, и гонорар!

Но пишешь ты не для забавы,
Тебе нужна такая слава?

Поэт без имени и звания

Поэт без имени и звания,
Его ждут только наказания,
Чтобы не думал, не писал,
И о себе не заявлял.

Коллеги скажут, пишет плохо,
Причем с издёвкой или вздохом,
Но он плевал на их упрёки,
Из них он лишь извлёк уроки.

И он пробьётся сквозь барьеры,
Не ради славы и карьеры,
И рухнут стены и преграды,
И не нужны ему награды!

Паровой гудок

Хотя поэтом он не стал,
Но пар стихами выпускал,
Был поучительный урок,
Хоть пар его ушёл в свисток!

Хорошая идея

Ходил по берегу писатель,
Искал он темы для стихов,
Ему чего-то не хватало,
Не находил он нужных слов.

Но вдруг в душе мелькнула искра,
И загорелась, как звезда,
Ему понравилась идея,
И он сказал, вот это да!

Озарение

Стихи приходят как виденье,
Они порой как озаренье,
А иногда как сновиденье,
Как перепады настроенья,
Или как ветра дуновенье,
Их надо быстро записать,
Не полениться ночью встать,
Чтоб не забыть, не потерять.

Когда мороз по коже

Стихи не с сахаром чаёк,
Где рифмы льётся ручеёк,
Они порой бросают в дрожь,
И в них звучать не может ложь.

Поэт в стихах не должен лгать,
Где правда может обжигать,
Поэту льстить не гоже,
Когда мороз по коже!

О пользе поэзии для поэтов

Что вам даёт поэзия?
Спросили раз поэта.
- Я тренирую память,
Ответил он при этом.

- Я рифмы подбираю,
Как в музыке аккорды,
Что на игру похоже,
Разгадывать кроссворды.

- И мозг я развиваю,
Когда пишу куплеты,
Не сыщешь слабоумных,
Среди больших поэтов.

А как насчёт искусства?
- Здесь тоже есть успехи,
Пишу всегда я с чувством,
Стихи не для потехи.

Писать стихи умеет каждый

Писать стихи умеет каждый,
Девчонка или паренёк,
Я много раз читал такие,
Но в них отсутствует конёк.

Стихи он пишет? Как прекрасно!
И он уже почти поэт,
Но прочитаешь два куплета,
И ты поймёшь, скорее нет!

Поэт не в имени, ни в званье,
И не в высоких должностях,
А в том, что жизнь он отражает,
Как Бог, во многих плоскостях.

Он завораживает словом,
И хочешь ты его читать,
И ты при этом понимаешь,
Таким как он, тебе не стать!

Мозоли на языке

Твои стихи весьма плохи,
В них нет изюминки и соли,
Пока прочтёшь их до конца,
На языке натрёшь мозоли!

Зато у Пупкина стихи,
Ты посмотри, какие строки,
В них и поэзия, и смысл,
Получишь ценные уроки!

Не каждому дано

Ты пишешь слишком просто,
Тебя легко понять.
- А что, на самом деле
Всё надо усложнять?

Ты пишешь слишком ясно,
Поймёт любой профан.
- А надо всё запутать,
И напустить туман?

Ты посмотри великих,
Ведь пишут мудрено,
Понять, что написали,
Не каждому дано!

Ты понял всё прекрасно,
Не надо объяснять,
Что ясно и понятно
Не следует писать!

- Я мыслю чётко, ясно,
Когда пишу в тиши,
А путано и странно
Ты лучше сам пиши!

Если ты не гений

Писать хотел он, как Есенин,
А вышло что, увы и ах,
Ведь чувства, если ты не гений,
Порой не выразишь в стихах!

А кто читал его рассказы,
Тот видел, что не гений сразу,
Однако вида не подал,
Хоть до конца не дочитал!

Проблема с прочтением плодовитого поэта

Поэт решил писать поэму,
Но вот возникла вдруг проблема,
Не у него, не у творца,
Как дочитать всё до конца?

Ах, эти милые мотивы,
Кто прочитал, остались живы,
Легли ничком, закрыв глаза,
Затем плевались два часа!

Прошу, друзья, пишите кратко,
Листы останутся в тетрадке,
Зато легко всё прочитать,
И глаз не надо закрывать.

Барды

Чем занимается поэт?

Ты графоман или поэт?

Поэт не думает о славе

А ты не слушай их, пиши

Литератор

И дар проснётся сам собой

Скажи, как пишется, поэт?

Поэт не ищет похвальбы

Поэт без дела не сидит,
Когда душа его горит,
Он словно ветер, рвётся в бой,
И пишет болью и тоской.

Ему уже не всё равно,
Он это выстрадал давно,
Не приспособился, не лгал,
И власть в стихах не прославлял.

Кто словом лишь ласкает слух,
Тот к правде жизни нем и глух,
И по велению судьбы
Поэт не ищет похвальбы!

Поэт уходит молодым

Поэт уходит молодым,
Недолго быть ему живым,
Кому-то смерть его нужна,
И оборваться жизнь должна.

Одна из самых грустных тем,
Не понимаю я, зачем,
Судьба к поэту столь строга,
Как будто видит в нём врага.

Но он судьбу не прогневил,
Писал стихи свои, любил,
Внутри него сидит недуг,
Как разорвать порочный круг?

Зависит многое от нас,
Понять нетрудно смысл фраз,
Ты поддержи души порыв,
Люби его, пока он жив!

Поэт один несёт свой крест

Поэт на сделку не идёт,
За ним судьба, его народ,
Не воспевает в гимнах власть,
В его стихах любовь и страсть!

Его в президиум зовут,
Раз пряник есть, то будет кнут,
Так можно насмерть запороть,
Удар бичом терзает плоть!

Кому жестокая дуэль,
Кому солдатская шинель,
Другой решился на протест,
Поэт один несёт свой крест!

Поэт уходит навсегда